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Siempre me emociona leer libros donde se nota el esmero del autor por documentarse bien y a fondo, y que de todos modos tenga su propio enfoque y estilo. Quizá a algunos les moleste el anacronismo de estos personajes, comportándose como cualquier reparto de telenovela.
Pero ya lo dijo Orson Scott Card, cuando hablaba sobre su famoso «Ender's Game», que la verdad verdadera del mundo mundial no se encuentra en el texto, ni en las ideas y vivencias del autor que no quedaron traducidas en letras, ni en la lectura del público que acarrea sus propias expectativas y necesidades, sino en la interacción de esos tres factores. La verdad sobre los incas es la realidad que siempre falta retratar en cualquier libro de historia: los grandes héroes y líderes planean y actúan, y aún así el destino de todo un pueblo puede girar sobre los caprichos de una ama de casa o de un obrero, ya que la concatenación de esas ambiciones nimias e insignificantes puede descarrilar hasta a la gran locomotora del destino de un pueblo. Así lo expresó Frank Herbert, y así lo retrata Blanca Miosi en esta novela, que más bien parece una carta de amor llena de melancolía, dirigida a todo lo que pudo ser.
Acostumbro leer varios libros al mismo tiempo, pero llegado a cierto punto de la historia, tuve que hacer a un lado el resto de mis lecturas para disfrutar como es debido de esta novela.
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